Meditações

Quando ela chegou do trabalho, cansada, molhada da chuva, olhar caído nesses desapontamentos do cotidiano, eu assenti. Nunca concordei que a calmaria pudesse nos dar qualquer acalanto, nós, sempre de uma paixão virulenta. Mas tive, ali naquela hora, o contato morno dos inevitáveis contornos que a vida cria quando se está há tempos numa relação como essa. Há quanto tempo? Não sei ao certo. Ela disse um oi comedido, pálido, mas sem restrições. Vi que residia ali, naquele ar que vazou junto da palavra, muito de nossa cumplicidade. Eu sorri. Fui até ela, tirei-lhe a blusa molhada (com um jeito todo meu), dei-lhe um beijo sereno, sem os prelúdios da paixão (pois estávamos além), e pedi-lhe pra deitar.

Não vejo no sexo a origem necessária das vontades, nem a epifania última do amor. Mas ali, eu era algo além: um cúmplice dos entendimentos de um relacionamento maduro, morno, resistente. A dose de perenidade, dada como o ciclo da grande onda que trás da ressaca a calmaria, remete a um sentimento que não é puro, nem belo, nem melhor, nem pior... é apenas seguro. Saber que lá se poderá pousar o barco e, mesmo sem a fúria passional das tormentas, se extrair o gosto bom que é ter um lugar para estacionar.

Eu, ela, nossas coxas batidas, o cabelo molhado, sua canseira de atos, minha agilidade experiente, a barba rarefeita, o seio de bico duro, o curto espaço de tempo de meu gozo e a satisfação dela em satisfazer-me. Nesse sexo resido meu mais puro flerte fetichista: ter nos braços aquele que se ama, bastar-se com essa crueza. É um engodo, disse-me uma vez uma das minhas namoradas. Será?